Mi pasado es una guerra emprendida en un desierto.....Hoy
solo quedan sus huellas bajo el polvo
como un montón de señales que nadie ve.
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Los días limpios de invierno
el sol hace brillar las armas…
El óxido vuelve a resplandecer y la tierra
arde de nuevo....se ruboriza…
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El sol, a través de mi recuerdo, no deja de quemar
las arenales que intenté apropiarme…
restantes de esos primeros 10 años de guerra
suelo confundirlos con el rasgo pardo de la infancia
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ese agobio era silencioso y diáfano
a mis desiertos.....no voy a volver.
Bs. As., 8-8-10
