La tragedia en la metáfora más simple. 91 centímetros bastan para romper lo dimensional, después lo existencial. Acaso sean la misma cosa. El lag y el yo, día a día. Gracias, Equilibrista, por el descubrimiento.
. Escrito y recitado durante la presentación del trío Garabato, Buenos Aires, 12-12-09 Por M.P. y F.D.
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Sobre mar de celestinos / de cementos arrecia garabato / llovizna Paternal convulsionado. . ..................Que se pudra el verbo con sus patas de araña –walking bass- sus manos siniestras –ojos saltones- (pueden pudrirse tiernamente tus oídos) / funes guitarra ocre / hay níquel oxidado en el acorde / garabato llovizna Paternal y seremos viento si es que hay que ser algo seremos viento de mañana ................de verano ¡que se pudra el verbo! .................muerto de miedo-
.................¡cagón! –inmaculado- (pueden pudrirse infinitamente los acordes). . Lenguaje son tres tipos en esta habitación hablando música como historias extraordinarias / garabato arrecia / tus ojos fueron menos grises esta noche / seremos ......................como quien dice nuevamente verano. . Si pudiera mirar / miraría un cisne justo en los ojos por horas y horas / que deje dejen sonar / la lluvia está de paro en Paternal.
Reescribir viejas historias tratando de que sigan iguales a lo que fueron es una benévola utopía literaria, más benévola en todo caso que la esperanza de inventar siempre algo nuevo. Una ilusión suplementaria podría hacernos pensar que al reescribir los relatos que concebimos en el pasado volvemos a ser los que fuimos en el momento de escribirlos.
(...) . todas las respuestas se acumulan / en una cajita oblonga / si algún atardecer te dicen o te digo no hay respuestas / es mentira. . Los tipos duros son nada más que oseznos convertidos a la fuerza, decime si no les hizo falta un clown de bienvenida / míseros tipos forjados sin quien ponga fichas ...........................a lo vulnerable. -
L. me envía dos postales desde Amsterdand, remitente en París, rue de Porte des Poissonniers. Un óleo de Vermeer, el Keizersgracht bajo el crepúsculo. En medio, un té canábico, prensado en los países bajos. Gracias, L.